В высоком зале пела флейта, Скользило нежное туше. А мне каз...

В высоком зале пела флейта,
Скользило нежное туше.
А мне казалось — голос чей-то
Скользит не в зале, а в душе.

И проникает в закоулки
Моей растерянной души.
И бродит словно на прогулке
В краю нетронутой глуши.

А музыкант всего лишь носит
Подругу в бережных руках
И нежно гладит, будто просит
Истомы сладкой впопыхах:

«Не торопи, ещё немного…
Я помолчу, ты только пой…
Не доходя до эпилога
И я, наверное, живой.»

В высоком зале пела флейта
Передо мной и надо мной..
И мне казалось голос чей-то
Слегка похож на голос мой…