Жизнь Хёнджина, ещё недавно наполненная смыслом, теперь расп...

Жизнь Хёнджина, ещё недавно наполненная смыслом, теперь расплывалась, теряла очертания — как пейзаж за запотевшим стеклом дождливым утром. Воздух сделался густым, тяжёлым, будто сам мир стал вязким, словно сироп. Каждый вдох давался с усилием, грудь сдавливало тревожным гудением, будто в ней поселился низкий, глухой звон старого колокола.

Впереди была только серая мгла — пустая и бесконечная. Вчерашние мечты и надежды выглядели нелепо, по-детски наивно, как кривоватые рисунки, забытые на дне пыльной коробки. И сам Хёнджин казался себе чужим — выцветшим отражением в треснувшем зеркале, тенью, а не человеком.

Он курил слишком много. Каждый раз, подходя к окну, видел один и тот же мир: машины ехали, люди спешили по делам, солнце заходило, окрашивая небо в медный цвет. Всё продолжалось. Всё — без него. Он был, как стоп-кадр в фильме, застывший среди живого движения. Пальцы сжимались в кулак, но ни с чем не справлялись — ни с реальностью, ни с собой. Всё оставалось на месте, и ничто не поддавалось.

И тогда приходило отчаяние. Не с криком, а с шёпотом. Оно не обрушивалось — оно проникало. Медленно, липко. Капало, капало… как вода из старого крана, попадая прямо в сердце, вытачивая в нём тишину.

В этот раз он не выдержал. Стоял перед зеркалом, с лезвием в руке. Лицо бледное, как бумага, взгляд — потерянный, беспомощный. Мысли метались, одна за другой, путаясь, как спутанные провода. И вдруг — будто кто-то шепнул — в голове всплыл образ. Лицо из прошлого. Старый друг. Юность. Смех. Школа. Что-то тёплое, давно забытое, и всё ещё живое.

Впервые за долгое время — он задумался не о конце, а о том, каким он был, когда ничего не болело на сердце.

совместная рабата: @sognatorell
#hyunho